fesses givrées
le banc trace

goutte au nez
sapin dégoulinant
de lumières

La première fois que je l'ai vue, j'ai pensé qu'elle avait une drôle de position pour boire son café du matin. Face aux baraques de Noël, à la sortie du métro, accroupie un gobelet de plastique à la main.

Chaque matin, elle est là, à visage couvert, ses yeux heurtent la paroi de Noël, être silencieux, quémandant, des restes d'humanité...

femme accroupie
gobelet sans café

le rouge
de la couverture
du chat
a changé
de place

bébé sur le dos
père en trottinette

jouets blanc
le terrain occupé

marche glissante
les poubelles pleines

voisine rouge
mon chapeau vert

vis-à-vis
inquiétude du jour

fil noir
la bobine danse

danse du pied
fil raccordé

la moto rit
elle n'est pas japonaise

allez les verts
cartons invités

séance publique
de jeunes lauréats

blanc au centre
vert latéral

placement
l'huissière
pour les verts

 cordon bleu
sur habit vert

 allée de cartons
invités verts

 au tapis
en habit vert 

croisé décroisé
cri des mouettes

les sableurs
sur le pont

traversée du ciel
deux cormorans

lune givrée
la Seine coule

vol de mésanges
d'un seul coup de plumes
l'arbre revêtu